¡Feliz año nuevo!

Pero nadie te va a amar como yo ♪♫. Puro reggaeton desde las diez de la noche. Creo que las mismas canciones, pero así es la vida. Ha empezado oficialmente el 2011.

¡Espero que me vengas bien, chico! Dale, sete bueno. Traeme sorpresas lindas, días felices, ¿dale? No me hagas enamorarme si no me van a dar bola. No me hagas perder amigos, no me hagas tener que soportar gente a la que no quiero, sete bueno. Tratame bien 2011, y te prometo la mejor actitud del mundo. 

Aunque a la final todo corre por cuenta de uno, ¿eh? Sí, así es, depende de la cara que le pongamos al espejo...

...?

¿Ve? 

Un minuto después que yo hablo de la cara que se le pone al espejo, me avisan que  mi tía ha muerto. Eh la puta madre. Qué manera de empezar el año. Te felicito 2011, un groso. De cómo que estoy linda y bien vestida. De cómo que estaba de buen humor. Ya se fue todo a la mierda. 

¿Saben qué? Eso es lo que pasa cuando la gente habla mucho y no se ocupa. Que  está enferma, que muy grave, que no se cuida, que estaba mal, que necesita médico. ¿Alguien hizo algo? No. ¿Alguien se ocupó? No. Ahora el primer (y último) día del año tienen un designio trágico en el almanaque. Dejame de joder, por favor... ¿no podías morir otro día? Yo sé que está mal, yo sé que es egoísta, pero¿justo en año nuevo?

En Año Nuevo. Las últimas y las primeras jodas del año.

Y siempre... no sé. Eh, ¿con qué cara se ve las cosas después? Voy a estar mal, mi papi va a estar mal. 

¡Dios! Mi pa se va a querer morir... 

Andá. No depende de la cara que le pongamos al espejo. Depende de lo que te pase. Si te pasan cosas tristes vas a estar triste, y no hay que venir con huevadas. Si te pasan cosas felices, feliz estás, y así de simple.

Yo qué sé. Justo vos tenías que ser. Un personaje. Te safaste tantas veces de morir. Alguna vez tenía que pasar... por eso estaban todos confiados en casa. Por eso todos nos preocupábamos, pero no en serio. 

Estuviste a punto de morir tantas veces, pero tantas. Todavía no me olvido esa vez que volcaste con el Vectra nuevo, que el auto se hizo bolsa impresionantemente, estaba como doblado, pero doblado en serio, como si fuera un lápiz  de esos verdes, que uno hace fuerza y queda dobladito...  y vos, vos nada más te torciste la muñeca. Te la pasabas comiendo dulces a pesar de ser diabética. Viajabas y estabas al sol como si tal cosa, como si tu salud fuera de hierro.

No me jodas. Vos desafiabas a la muerte. Le decías "vení, agarrame",y ¡algún día te iba a agarrar, bolú! Creías que podías arrasar con el mundo, y no es así. El mundo te hace bolsa si quiere. Vos nunca te cuidaste. Yo todavía no entiendo si vos querías vivir, si querías morir, si querías demostrarles a todos que podías cuando no. No sé, te juro.

Y vos, con veinticinco perros, la que entra con perros al supermercado, la que habla guasadas en la iglesia en Pascuas o Navidad, la que nos hizo reír siempre, la que le dijo a las que registran en los juicios todo lo que se dice, la que le dijo "escribí, poné que la defensa mandó a la mierda al juez. Pero escribí, ¿eh?" Y

¿sabes qué? Vos eras buena, pero a veces me trataste mal, y fuiste irrespetuosa conmigo, y a veces creo que me tratabas de boluda, y me hizo enojar. Y soñé con contestarte. Soñé, porque jamás me animé. 

Claro. Justo vos. No podías hacer algo normal. No te podías morir un nueve de octubre, o un treinta de abril, no, ¡justo en año nuevo, hija de puta! No podías pasar desapercibida. No, no. No era tu estilo. Tu estilo era ostentoso. Tenías que morir cuando nos acordemos, cuando nos joda, cuando se sienta. En plena fiesta. 

Así. No podías pasar desapercibida. ¡Te fuiste! ¿Qué onda? ¿Por qué? ¿Qué va a ser de Navidad sin vos? ¿Qué va a ser de las misas de Pascuas sin vos?

Ai Dios.

Chau.

¡Así que el mejor de tu vida!

"Este fue el mejor año de mi vida", "el 2010 fue lo mejor de lo mejor", "qué buen año"...
Yo me pregunto: ¿acaso se ha puesto todo el mundo de acuerdo para decir que este fue el mejor año de sus vidas?  Y de paso: ¿no se acuerdan de todas las sandeces que se mandaron?
Siempre voy a decir que lo malo de escribir ( y también lo bueno ) es que las palabras son el testimonio de nuestros días. Que siempre van a estar ahí para decirnos qué fue bueno, qué fue malo, qué fue regular, para que nosotros no nos mintamos. Para recordarnos que hay problemas que seguimos sin resolver. Para recordarnos que hay alguien a quien tenemos que agradecer. Para recordarnos nuestros pendientes. Para recordarnos nuestros éxitos.
Bien. Yo creo que a algunas personas les hace falta un buen diario íntimo, al que recurran muy seguido, porque siempre se mandan las mismas tonteras, todos los años. Y todos los años se la pasan renegando por lo mismo. Y en diciembre, es como si ignoraran todo eso que hicieron mal, lo hicieran desaparecer y ¡plaf! Todos los años fueron el mejor de su vida.

Yo no sé si soy poco optimista, pero no me da el cuero para andar diciendo cuáles fueron o no los mejores años de mi vida, porque ahí, anotadito está todo, y no me quiero arriesgar a comparar qué páginas son más tristes, o qué páginas son felices.
Lo único que puedo decir, es que no dejé casi nada pendiente. Salvo una novela.

De ahí uno no puede hacer una abstracción de un año y cortarla, separarla del resto de su vida porque no funciona así. Las divisiones de tiempo las inventamos nosotros, pero la vida es constante. Un nuevo año es el resultado de la suma de las consecuencias que trajeron los anteriores.

Bueh, pero eso es otra cosa.

El problema que me aqueja ahora es la Falta de Memoria. 


No se acuerdan de nada. De nada de lo malo. De nada boludo. Y no es así. Lo malo, los errores también son parte nuestro, y eso es lo que muchas personas no terminan de entender. ¿Por qué no te olvidas de lo feliz, eh?
Lo malo tiene que tener un justificativo. Lo malo tiene que pasar por algo.No hay mal que por bien no venga. Dejame de joder, pues. Y lo bueno, en cambio...¿quién se pregunta el por qué de lo bueno? Si te encuentras plata no preguntas por qué...
Las cosas pasan porque sí y ya está. No hay barbudo sabio mirándote desde las  nubes, no hay destino. ¡Dejen de buscarle razones al azar! ¡A sus propias boludeces!
¡Acuérdense de las cosas que hacen, porque si no viven sumidos en sus mierdas idénticas toda la vida!
¡Aprendan por  el barbudo sabio que no nos mira!


...


Aunque supongo que está bien que se convenzan a la final de que todo es feliz, y todo es rosa. Total. Ellos se sienten bien. A ellos les funciona.

De nuevo, y ¡enojada!

Yo no entiendo por qué los blogs parecen espacios destinados a hablar con efusividad de cualquier cosa, y a mandar ladridos a mansalva, sin censura. Capaz que para eso están, vaya una a saber. De cualquier forma ya que por lo visto, ninguna persona va  a entrar aquí, va a ser mucho más fácil para mí hablar sin censura. Al fin y al cabo, ¿para qué era esto? Yo quería un diario íntimo online, se me hace, si la cosa es posible.

He estado pensando, que, sinceramente, la vida NOS HACE, nos hace vuelta y vuelta, como si fuéramos panqueques. Después nos mastica, babea, nos traga, nos hace bolsa en el estómago, y después nos caga.
¡Guarda, eh! Toda una esperanzada yo.
Dejémoslo en que nos hace vuelta y vuelta (como a panqueques... y entonces, el ciclo de...)

Y lo digo muy, muy en serio. No hay de otra. ¡Pero saben qué jode en serio! No tenía que pasar eso. Esta vez no me tenía que dar vuelta.

¿Por qué? La cuestión era fácil.
Se me pega un lance. Me dice que le intereso, que le gusto, etc. ¿En qué quedamos? Salir para conocernos. Bueno, dale.
Y a los dos días: "no, Juli (es decir, no, Sabina), estoy confundido"... ¿? Confundido por qué. Fijate vos: no quiere que yo me enganche. No quiere herirme. Herirme. Cuando en realidad yo solamente estoy especulando. Ya que le gusto... Ya que quiere salir conmigo...
...
¡Eh, boludo! ¿Qué te piensas digo yo?  No hemos salido y este ya se hizo la cabeza.  Yo ya estoy enamorada de él.  Él ya no quiere nada conmigo. ¡Vamos, hermano! ¿Qué te crees que sos, que yo me voy a enamorar y vos no?

No entiendo UN HUEVO. Los chicos se quejan de que las minas somos histéricas, vuelteras, cagonas, pero ¿saben qué?

Me acabo de dar cuenta, que los chicos necesitan que seamos así, que nos mostremos inseguras, para estar seguros ellos. Entonces si la chica no les da vueltas, el macho que muestran, se les caga en las patas, y entonces ellos tienen que estar confundidos, ellos tienen que dar vueltas de gata coqueta.

Bueno.
Por otro lado. "Me dijiste que no quieres nada", "te dije que estaba confundido, no que no quiero nada"... Pero... si a vos, lector imaginario, que seguro, no estás, te dicen "paremos el carro aquí", tras todo un sermón sobre confusión, digno del cura de la Catedral, ¿qué te figuras?

El paremos el carro, para mí, es un obvio "no quiero nada, capaz que después, pero ahora no te me arrimes". Pero bueh, como vos quieras, Lean. Igual te quiero.

Eso sí, una película, y en qué momento no sé, pero una película se armó. Que mirá si te enganchas y yo nada, que la cosa es que salgamos para conocernos...
¡Sí, boludo! ¿En qué momento dije yo otra cosa?
A parte, de mí, me ocupo yo. Yo me encargo de no salir lastimada. Soy mujer, no pelotuda, primero.
Segunda... sos hombre, ¿o qué?

Mejor cuidate solo. Yo tanteaba el terreno nada más.

A los chicos les hace falta entender eso. Las mujeres, antes de enamorarnos de alguien que quiere una relación, especulamos.
Si ya estamos enamoradas, sí, flor de pelotudas, pero si no, créanme que no.
Somos especulativas, y malas. Realmente no nos importa. Esperamos que nos importe, pero no se preocupen por herirnos.  De llorar por alguien de quien no estamos enamoradas, eso nunca lo vamos a hacer, quédense tranquilos.

¡Eso sí! No jueguen con una chica que ya esté enamorada de ustedes. Eso sí que duele. Más si la chica se les pega un lance. No la jodan. Ella espera que ustedes sientan algo... (¿Catarsis? Sí), y el amor es ciego. Todos nos ilusionamos.

O_OU

Aquí se tendría que preocupar por él, si yo en realidad estoy enamorada de otro. Es un poco cruel, pero es así. Quiero enamorarme de alguien que me quiera pero... ya estoy enamorada. Quisiera enamorarme de quien me quiera, pero...
Como si se pudiera elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte y te deja estaqueado en la mitad del patio. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te cala los huesos al final de un concierto.

Parafraseando a Cortázar, porque no tengo ganas de buscar la cita, pero básicamente es así.


Vaya a la mierda el amor.
Ni platónicamente enamorada, ni la primera vez que me gustó un chico, ni enamorada en serio de un amigo, ni con alguien que gusta de mí, puedo entender qué onda.

Vayan a la mierda, hombres. Me voy a hacer lesbiana.